Tengo siete amores para la semana.
Lunes me da versos.
Martes me da alegrías.
Miércoles todo tipo de amores.
Jueves me da añoranzas de minutos no
pasados conmigo.
Viernes me da consuelo.
Sábado más amor, rosas y playa.
Domingo toda su existencia.
Tengo, tengo, tengo
y tú no tienes nada....
Enjalbegado, un muro deslumbra la mirada.
No veo el horizonte. Tampoco la penumbra
propicia al pensamiento.
Espejo roto, la conciencia.
Qué pura reverberación vacía,
oráculo de nada.
Sólo una oscura grieta se insinúa.
Sombra titubeante...¿de que rama?...
Sólo un quieto, un ínfimo relámpago.
De qué muda tormenta inicio...
de qué revelación....
Si pudiera escoger yo...
morir de pie
como el toro...
y de repende,
como muere el amor...
si pudiera escoger yo....
Imposible a toda luz,
reunir en un baúl,
toda mi obra en la vida...
¿Hacer un viaje?. Imposible
¿Para qué?.
Todas las maletas del mundo
serían pocas para llevar mi equipaje
(Lo que te quiero es eso, mi equipaje).
Anoche debió arreciar el aguacero,
ó alguien me hizo llorar.
Hay una gotera en el suelo.
Fe, fascista, flacucha, fulana...
formidable de cuerpo
frío me dejó en el alma
flato, flojera y más efes
tenía por la mañana.
Ay! mujer efe...
mujer de mala fama
tres gotas de perfume
son tu pijama...
para firmar....
mejor no lo digo.
Creo que acabo de tocar la verdad, se me han puesto la punta de los dedos llenas de espinas. . Empiezan a brotarme tímidos brotes de sonrisas en las comisuras de mis labios. Creo que estoy tocando la verdad. Estoy asistiendo a la transformación de mi deseo, de mi hermosa y negativa obsesión. Prefiero esta verdad, que ha venido a mi en persona, a decirme que quien amé me quiso y hoy ya no existe y a mi lado reluce. Creo que estoy tocando la verdad.
Todo tiene eñe en España
¡hasta España!
Eñe de ñoño ó la cigüeña que nos trae
eñe la cizaña ó la guadaña que nos lleva
eñe la niña que nos enfría
eñe la leña que nos calienta.
Eñe la caña con que pescamos
eñe el paño que nos alienta
eñe el maño que aún baila jota
eñe de maña que maña ostenta
eñe de uña que nos araña
eñe extremeña.
Eñe de caño de fuente
eñe de cuña que injerta
eñe de añicos,
eñe de miércoles...
eñe de niño, que somos todos
los que aún latimos con un poema.
Si el hambre es buena, un mendrugo de pan
¿para qué más?.
Si la playa es buena, para qué navergar,
¿para qué más?.
Si la amistad te llena, ¿para qué buscar el amor?
¿para qué más?
Si el amor, es AMOR
loco es quien no dice:
¿para qué más?.
Cuando muere un poeta no pasa nada...
Machado murió de pena, echando llanto por la almohada.
Hernández murió de rayo, echando sangre por la boca.
Hechando sangre por las sienes, murió Lorca.
No quiero que mueran más poetas, echando tristeza por la boca.
Intenta tentativas,
experimentos, transformaciones,
escapes, huidas,
descargas, liberaciones,
cambios, mutaciones,
meditaciones...
hasta que te gustes a ti mismo
y en un trozo del espejo que rompiste
te verás desnudo,
envuelto en un sudario de paz.
Dan pena los que triunfan en todo
menos en la vida...
Amor (suena y no pita).
Amor de los amores, mirlo blanco.
Amor, ¿dónde te escondes cocodrilo del alma?
Pan y agua del cuerpo... a veces, que difícil...!
Un barco atraca en un puerto,
un pirata ataca a un barco.
Yo os atraco con una ternura
de cañones recortados......
para que me entreguéis
vuestras buenas obras.
"Esto es un atraco"
¡manos unidas!...
A punta de escritos
vengo a asaltar
corazones cerrados,
a robaros la indiferencia.
Si al salir por esta puerta (blog)
os dejo "tocados"....
¡Perdón!...
(serán rasguños de amor
sin importancia)...
Yo, creyente de a pié
juro por mi honor.......
que me salva la poesía
que me salva el amor.
Que me salva la luna.
Que me salva el sol.
La Vida es una hechicera
que nos seduce con su beldad...
pero el que sabe de sus artimañas
de sus embrujos escapará...
Mírame amigo mío
estudia mi rostro
lee en él ....
lo que quieras saber,
que yo no puedo decir.
Mírame....
Mírame amiga mía.
Una mirada que revela agitación interior confiere
más belleza al rostro
sin importar cuanta tragedia y dolor revele
pero el rostro que en silencio no anuncia
misterios ocultos no es bello,
aún cuando sus rasgos sean armónicos.
La copa no seduce nuestros labios
a menos que sea el color del vino
a través del transpaente cristal.
No me fío cuando llueve mucho , no me fío del agua del río.
No me fío del deseo de paz de...ese tío.
De tí gorrión norteño tampoco me fío,
de que sea un canto feliz tu pío, pío.
¡Qué pena , no me fío!.
A las tantas de la noche
frena el bus recoge fulanas
entre el Marbella Club
y la Campana.
Las que no se comieron ni una rosca, regresan a sus casas de pensión
resignadas, ojerosas, muertas de todo, hasta de sueño, con el hígado destrozado
del wisky peleón.
A las tantas de la noche, continúo con la luz prendida y la lumbre apagada,
mojando los mendrugos de ayer en un vaso de agua.
Entretanto escribo y me entretengo en considerar
las diferencias y semejanzas que puede haber
en las distintas profesiones de la mujer.
A las tanta de la noche pienso:
el sexo puede no tener amor,
el amor sí puede tener sexo
y todo lo que echen.
Tenía la cara guapa
guapa como un ángel
cara que fué creada
para que yo la mirara.
Ya sé lo que quiero,
ya se lo que me falta,
que siempre que de ti espero,
tu corazón recibo desde tu alma.
Hay perlas negras,
negras como noche sin luna llena
como olas sin reflejos de estrellas
Despierta, tiemblo al mirarte,
dormido me atrevo a verte,
por eso alma de mi alma,
yo velo mientras tu duermes.
Sueña conmigo dormido,
valiente, osado, caliente,
alma herrante, vehemente,
acaricia mi descanso con sonrisa.
Para que llueva en sus tierras...el agricultor.
Paara ver las estrellas...el astrónomo.
Para creer en su Dios...el religiosa.
Para plasmar sus nubes y puestas de sol...el pintor.
Para predecir el tiempo...el meteorólogo.
Para contemplar la luna...el enamorado.
Para cuidar su rebaño...el pastor.
Para marcar su rumbo...el marinero.
Porque es su techo....el vagabundo.
Porque sueña...el niño.
Porque vuela...el piloto.
Y todos los que alzamos la vista por si llueve,
por si está nublado,
por si recordamos ausencias,
por si estamos felices...